| Abdankungsfeier Ces Keiser, Grossmünster Zürich, 12.3.2007
Liebe Margrit, liebe Söhne, liebe Familie, liebe Trauergemeinde, oder warum
nicht einfach, liebe Trauerfamilie, denn wenn ich mich umschaue, habe ich das
Gefühl, wir alle hier seien eine grosse Familie, und
wir alle haben jemanden aus unserer Familie verloren, einen unserer älteren,
möchten wir uns zum Trost sagen, und merken, wie sehr wir ihn immer als
jüngeren gesehen haben, sehen wollten; nun hat man uns gesagt, er sei tot, und
unsere Köpfe haben es begriffen, allerdings nur die Abteilung Vernunft, aber in
der Abteilung Gemüt und Erinnerung, die gleich daneben liegt, bloss durch eine dünne Wand getrennt, da tanzt und singt
und trommelt und gestikuliert er, der Narr, der Faun, der Schalk, und ist so
offensichtlich am Leben, dass wir uns nicht wundern würden, wenn er irgendwo
seinen Kopf hinter einer Säule hervorstrecken würde, weil er noch einen
Limerick vortragen möchte, vielleicht:
Da gab‘s einen Herrn im Grossmünster
den dünkte das alles zu finster
und wir wären gespannt, was für einen Reim darauf er in der letzten Zeile
finden würde.
Sein Lebenswerk war eben das eines lebendigen, eines quicklebendigen Menschen,
und so hat er uns alle erwischt. Sein Tod kam für den grössten
Teil seines Publikums überraschend, denn wer Cäsar Keiser bei einer seiner, letzten
Bühnenlesungen mit Margrit LäubIl
erlebte, hätte nicht vermutet, dass er einen Menschen vor sich hatte, der mit
den verschiedensten Krankheiten und Altersgebresten
kämpfte. Zwar betrat er die Bühne nicht ohne Schwierigkeiten, aber kaum stand
er hinter seinem Pult, war da der instinktsichere Magier, der in seine Texte
schlüpfte wie in ein altbekanntes Kostüm und der genau wusste, wie er sich
darin zu bewegen hatte. Er kannte den Wirkungsgrad einer Pointe, wusste auch
über deren Alchemie Bescheid, die Mixtur von Tempo, Pause und Betonung, die
jeden Abend den jeweiligen Bedingungen angepasst werden muss.
Denn Cäsar Keiser war nicht nur ein
Textautor und Wortakrobat, sondern auch ein brillanter Vortragskünstler, der
seine Texte auf eine Weise inszenierte, dass sie immer auch zum optischen,
choreographischen oder musikalischen Genuss wurden. Er war Schauspieler,
Sänger, Tänzer, Pantomime, der in seinen genau einstudierten Programmen einen
geradezu schweizerischen Präzisionsanspruch an sich selbst hatte.
Er war ein Komiker, der so lange auf den Unzulänglichkeiten des Alltags
beharren konnte, bis man das Gefühl bekam, unser Normalbetrieb sei ein
Irrenhaus.
Seine Menschen waren häufig Verirrte im Dickicht des Vertrauten, er zeigte uns
einen Grotesktanz von lauter Scheiternden, die vergeblich versuchen, des Lebens
habhaft zu werden. Sie wollen Zeit gewinnen und verlieren sie, sie wollen nur
schnell eine Frage mit dem Telefonamt klären und verlaufen sich im Labyrinth
eines Systems, das sie nicht begreifen, oder wenn sie etwas davon begreifen,
dann das, dass sie auf jeden Fall die schwächeren sind, sie wollen ihrem Sohn
etwas Selbstverständliches erklären und stürzen schon in der Vorbereitung ins
Bodenlose. Wenn es die Kunstgattung ad
absurdum gäbe, Cäsar Keiser wäre unter ihren Meistern.
Und wäre das Absurde nicht die Rückseite der Wahrheit, würde es uns nicht
interessieren. Etwa wie die Werbung funktioniert: eine landesweite Kampagne für
ein Mittel wird lanciert, nach dessen Einnahme man keinen Handstand mehr machen
kann. „VERITASOL - gegen den Handstand!“ heisst der Slogan, und zwar bis zum Auftauchen eines
Querulanten mit seinen zwei Tanten, die das Gegenteil demonstrieren:
Mit Wonne trank er
10 KurNaschen leer
und die Tanten zu zweit
eine Magnumfiasche bis zum Flaschenpfandband -
Und im Verband
standen sie dreifachen Handstand!
Worauf die Werbung nicht etwa zurückgezogen, sondern unverzüglich mit dem
Zusatz versehen wird: „VERITASOL
Jetzt neuerdings auch für
den Handstand!“
Eine Nummer aus dem Jahr 1963. Seine Diagnosen des damaligen Zustands der Welt
lesen sich aus heutiger Sicht oft wie Prognosen.
Er parodierte die Konsumgesellschaft
mit Gabel, Messer und Tranchierbesteck als Panier bevor auch nur ein einziges
Einkaufszentrum stand.
Er parodierte den Boom und den Wohlstand: Überall wächst das Wachstum.
Unvergessen natürlich seine Limericks, in denen Damen aus Grenchen
mit alten Helvetern und mit Jungtern
aus Arth durcheinander gewirbelt werden, knapp am
Abgrund des Sinns. Sein Maurer aus Flims gehört für
mich zu den Perlen der schweizerischen Lyrik des 20. Jahrhunderts, jedem
Jandl-Gedicht ebenbürtig.
Da gab‘s einen Maurer aus Flims
Dem fiel ein Stück steinerner Sims
Eines Hauses in Flums
Auf den Kopf. er sprach: Bumms —
Gottseidank ist der Sims nur aus Bims.
Das war der Humorist und Sprachclown, der diese Verse auf kleinen Papierchen
aus seinen Taschen hervorzauberte. Aber von Anfang an gab es in seinen Texten
auch härtere Töne zu hören:
Um es in dürre
Worte zu raffen:
es wurde beschlossen
den Menschen abzuschaffen.
Das war der Satiriker, der den Menschen das Üble zeigt, weil er das Gute will.
Und wenn man glaubt, ihn geortet zu haben, tritt auf einmal der Poet auf und
überrascht mit Liebesliedern an sein Fingerhüetli, Blüetestäubli, Lindeblüetli, Espeläubli, mit Wiegen- und andern Liedern für seine Kinder
und Enkel, voll Hoffnung auf Hoffnung.
In einem Lied über alles, was sein Sohn wissen will, ist seine Antwort:
Ich weiss
es nicht - doch hör du nie
auf, danach zu fragen.
Das alles war Cösar Keiser, Moralist und Eulenspiegel
- ein Gesamtkunstwerk.
Aber er war nicht allein.
In der Tänzerin und Schauspielerin Margrit Läubli
hatte er eine Partnerin, die ein wesentlicher Teil dieses Kunstwerks war und
die ihn im beruflichen und im
privaten Leben in einer Art begleitete, unterstützte und ergänzte, welche das
Paar immer unzertrennlicher erscheinen liess.
Mit seinem Sohn Mathis zusammen ist er mehrmals aufgetreten, etwa im makabren
Theaterstück „Wer zuletzt stirbt“, und gemeinsam mit seinem Sohn Lorenz, der ja
ebenfalls hauptberuflicher Kabarettist geworden ist, ist Cös
in den Fernsehsatiren „übrigens..“ Anfang der 90er Jahre nochmals zu einer
Glanzform politisch-satirischer Frechheit aufgelaufen.
César Keiser hat die Kabarettszene der letzten 50 Jahre geprägt, und wer immer
sich dort tummelte, kam nicht an ihm vorbei. Schon zu meiner Schulzeit war er
für mich einer der Könner auf dem Gebiet, dessen ganz persönliche Handschrift
ich bewunderte, und als ich 1965 mit meinem ersten Bühnenprogramm im Keller der
Uni Zürich auftrat, lud ich ihn mit klopfendem Herzen ein, und siehe da, er
kam, zusammen mit Margrit Läubli, und er gab mir ein
sehr gutes Echo und war immer für einen Ratschlag ansprechbar. Und so blieb er
für mich ein Leben lang, ein freundlicher Mensch und ein menschlicher Freund.
Als Kabarettist wurde man immer auch an ihm gemessen, ob man wollte oder nicht.
Als ich 1973 meine Ballade vom „Weltuntergang“ machte, mit einer rhythmischen
Klopfbegleitung, sagte mir Ruedi Sauser, der damalige Leiter des
Hechtplatz-Theaters: „Pass auf, dass es
nicht wird wie eine Nummer von Cs Keiser.“ Und tatsächlich war für diesen Text,
einen Rap avant la lettre, den ich heute noch
vortrage, im Hintergrund Cs mit seinen raffinierten Sprechgesängen Pate
gestanden.
Im übrigen gehörten Cs und Läubli für mich zu den
ersten lebenden Künstlern, die ich näher kennen lernte, und sie korrigierten
mein Bild von kettenrauchenden Bohmiens,
die sich um die Bourgeoisie foutieren und erst gegen
Mittag aus dem Bett winden, denn ich sah hier zwei Menschen an der Arbeit, die
es so gut wie möglich machen wollten, und zwar sowohl auf der Bühne als auch im
Familienleben. Ihr Versuch, trotz ihrer allabendlichen Beanspruchung auch noch
ein ganz normales Elternpaar für ihre Kinder darzustellen, hat mich gerührt,
und als mich Cs einmal bat, an seiner Stelle eine Schüleraufführung der Klasse
zu besuchen, in der Mathis mitsang, habe ich gemerkt, wie gern er ein Vater wie
alle gewesen wäre.
Ja, die Abteilung Gemüt und Erinnerung unserer Köpfe, und eigentlich auch die
Abteilung Verstand, hat es schwer, zu akzeptieren, dass er nicht mehr da ist,
der Künstler, der Komiker, der Freund, der Ehemann, der Vater, der Grossvater.
Seine Enkelin Giulietta schrieb am Abend nach seinem Tod:
„Um 4:33 Uhr klingelte das
Telefon, mein Grossvater konnte dem Todesschleier
nicht entgehen. Er musste, wie alle, jetzt zu den Engeln in dem klaren
Nachthimmel funkeln gehen.“
Lieber Cés, es ist schön, wenn du dort oben funkelst,
aber hier unten fehlst du uns.
Franz Hohler
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